Bienvenido a este pequeño lugar en el mundo, a esta tierra huérfana de madre, bastarda por excelencia y corrompida por el tiempo, donde los eruditos suena a locos y la prole duerme bajo un tibio sol asalariado.
Un pedazo de mapa colgado del globo que se jacta de una soberanía tan falsa como la democracia en que se gobierna, un puñado de corbatas enraizados en la casita blanca sudaca jugando a ser padres sin engendrar dignidad.
Somo el país de la solitaria estrella pintada en aquel mantel, mantel que no cubre toda la mesa, mesa a la cual no estamos todos invitados. donde el plato de fondo es la cordillera marginante servida de blanco en invierno y gris en verano, para beber, un trago del pacifico, el cual si es abundante no calma la sed de mi pueblo.
Pero no todo es en sepia, las estrellas de este país narciso brillan cada noche, iluminando nuestros suelos emancipados a medias, por hombres ladrones, corruptos y ruines, aquellos quienes nos sirven a la mesa cada brebaje preparados de tal modo que al segundo sorbo nuestros puños se estiren y las bocas se cierren.
Nación Vestida de Armani y zapatos rotos, donde la pobreza extrema no existe desde que son habitables los campamentos periféricos, fabricas de nueva mano de obra , lugar alegre y feliz, cual expedición de boy scout, levantados por mujeres de "manos blancas tanto restriegue de cloro", niños con bocas de barro y hombres corroídos por el cáncer bajo contrato.
Pero ven en nuestras temporadas estivales, que tendremos un paisaje cual copia feliz de el edén para el deleite de tus ojos europeos, con el mas alto auspicio de un gobierno el cual si bien no sabe pronunciar, tiene un doctorado en albañilería, por que aquí en esta tierra bastarda los muros están a la orden del día, y mas aun de nuestras noches.
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